Mi historia de la Historia

Imagen libre de derechos.

“Al esforzarnos por describir el pasado, al enumerar los meros hechos históricos, nos adentramos de lleno en la ficción”- ALAN MOORE, “From Hell”.

La Historia es una historia. La realidad es un diamante de muchas caras que no podemos captar en su conjunto, sino una de sus caras. Es subjetiva, una ficción que cada uno de nosotros creamos y creemos. Por tanto, cuando hacemos Historia, divagamos sobre el pasado, inventamos. Nuestra parte de la realidad es víctima de nosotros mismos.

Por tanto, la prehistoria es un ciclo futurista anclado en “antaño” concebido por alados escritores tricéfalos celestiales de la Galaxia de Promethea a la que le encantan los monetes que van a más para luego volver a menos; la Historia comenzó con el acto de escritura que entregaron los marcianos a los ancestros, los monstruos son reflejos de las bestias del Hades, Cenicienta era las hijas de las Amazonas y tuvo una enana llamada la Bella Durmiente, reina de los Siete Enanos del Bosque de los Acres Marchitos, los unicornios y otros bichos raros viven más allá del arcoiris, Cleopatra tenía en su nariz el destino del mundo de Hiperión VI, Julio César era un guerrero ninja venido del Siglo XXX, por donde pisaba Atila no volvía a nacer la hierba porque era un mutante radiactivo, los mosqueteros eran los descendientes sin clase de los Jedi, los reyes son los residuos de la sociedad de Metrópolis dispuestos a perder la cabeza por la revolución y estamos gobernados por docenas de robots que forman una macrointeligencia artificial sin sexo de un mundo paralelo surgido de las convulsiones de Descartes; mientras Nietzsche se burla de todos ellos y sale volando por un mundo demostrando que es el superhombre.

A su alrededor, el mundo inventa cosas: ruedas, bicicletas, carruajes, órbitas, arquitectura, pintura, escultura, la cura, cine, vacanales, drogas, sexos, drogas, sexo, vacunas, preservativos, raviolis… muchos raviolis, la tortilla, la cerveza, la tortilla… Y todo lo repetido o no se ordena en un extraño juego de relojero impulsado por viajes interespaciales. El planeta es un circulo formado por tallarines que descubrió el alien Marco Polo, extendiendo la idea en un vieja onírico a través del espacio tiempo al señor Galileo, que sobrecogido se inventó lo de un mundo circular que a Napoleón le resultaba raro, tanto como su complejo de inferioridad por su escasa altura...

El resto podemos decir que... Fuera, la oscuridad, fuera el reflejo de la maldad de una gente que inventa y estrellas que brillan recordando que hay buenas personas… Ah, y muchos tipos de pasta que no están nada mal y bla, bla, bla, bla, bla... Ésa es mi visión de la realidad muy extendida.

Y entre la tuya y la mía, siempre preferiré, puestos a caminar con la ficción de una mano y la subjetividad de la otra, la mía, que siempre la entenderé como más cierta que la tuya.

Esta es mi historia de la Historia.

A ver cómo demuestras que la mía no es cierta, cuando tú captas la realidad de una manera y yo de otra, ¿cuál es más cierta cuando el pasado ya es pasado y nosotros no podemos volver a él? Ficción y realidad, lo mismo dicho diferente. Escribe lo que quieras de la Historia, intenta ser lo más riguroso posible, sólo estas inventando pues mientras derramas tinta, el comienzo de la página ya es pasado y el hecho que retratas sólo es una recreación de un tiempo olvidado que vuelves a inventar.

Más simple, tú eres la Historia. La gente que habla de ti da su versión de lo que le pareces, ellos son los historiadores. Punto. No hay verdades absolutas, porque ni con la objetividad puede conseguirse una realidad absoluta. Estamos solos.

Y ante el pasado, sólo somos niños tristes por no poder descubrirlo, niños tristes que se inventan una fantasía y, puestos a ser niños tristes, hagamos que nuestra realidad sea una ficción que valga la pena.